124 - Prométhée

Quand le Titan roula des voûtes immortelles,
Foudroyé par le bras du Kronide irrité,
Les pleurs ne mouillaient point ses farouches prunelles.
Il se sentait vaincu, mais toujours indompté.

Sous l’ongle du vautour à ses flancs incrusté,
Il amassait en lui les douleurs fraternelles,
Et gardait sur son front, meurtri de grands coups d’ailes,
L’espoir de la vengeance et de la liberté.

Nous subissons encore cet antique supplice,
Mais nous n’attendons plus la trop lente justice :
Héraklès ne vient pas c?r il n’est plus de Dieux.

Et nous sentons pes?r sur notre âme ecrasée
Toute une mer de honte, et l’ardente rosée
De l’honneur revolté ruisselle de nos yeux.