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294 - UN SOIR Avec les doigts de ma torture Gratteurs de mauvaise écriture, Maniaque inspecteur de maux, J'écris encor des mots, des mots... Quant à mon âme, elle est partie. Morosement et pour extraire L'arrière-faix de ma colère, Aigu d'orgueil, crispé d'effort, Je râcle en vain mon cerveau mort. Quant à mon âme, elle est partie. Je voudrais me cracher moi-même, La lèvre en sang, la face blême : Les bords de la route Retour à la liste des poèmes de Émile Verhaeren Retour à la liste des poètes