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284 - SONNET Par les pays des soirs, au nord de ma tristesse, Mous d'automne, le vent se pleure en de la pluie Et m'angoisse soudain d'une nuée enfuie, Avec un geste au loin d'âpre scélératesse. Est-ce la mort qu'annoncerait la prophétesse, Au fond de ce grand ciel d'octobre où je m'ennuie - Depuis quel temps ? - à suivre un vol d'oiseaux de suie Tourner dans l'infini leur si même vitesse ? Les bords de la route Retour à la liste des poèmes de Émile Verhaeren Retour à la liste des poètes