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282 - SOIR RELIGIEUX ( VI ) L'averse a sabré l'air de ses lames de grêle, Et voici que le ciel luit comme un parvis bleu, Et que c'est l'heure où meurt à l'occident, le feu Où l'argent de la nuit à l'or du jour se mêle. A l'horizon, plus rien ne passe, si ce n'est Une allée invaincue et géante de chênes, Se prolongeant là-bas jusqu'aux fermes prochaines, Le long des champs en friche et des coins de genêt. Les moines Retour à la liste des poèmes de Émile Verhaeren Retour à la liste des poètes