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258 - PELERINAGE Où vont les vieux paysans noirs Par les chemins en or des soirs ? A grands coups d'ailes affolées, En leurs toujours folles volées, Les moulins fous fauchent le vent. Le cormoran des temps d'automne jette au ciel triste et monotone Son cri sombre comme la nuit. C'est l'heure brusque de la terreur, Où passe, en son charroi d'horreur, Le vieux Satan des moissons fausses. Par la campagne en grand deuil d'or, Les campagnes hallucinées Retour à la liste des poèmes de Émile Verhaeren Retour à la liste des poètes